Ольховый стол в потёмках летних,
Я наблюдаю тень его,
Деревья шепчутся о сплетнях...
А может, взяться за перо?
Бывает, сяду вечерком,
Чаёк возьму, возьму конфет,
И погружаюсь целиком
В тот мир, которого и нет
Бумага ждёт прикосновенья,
Щекотки синего пера,
Но лишь дождаться вдохновения
Поэту следует сперва
Он будет ждать Его ночами,
Застыв под трели тишины,
И переписывать часами,
Чтобы достигнуть вышины