Мне казалось всегда, что писатель,
Как кудесник иль предсказатель
Очень важен для всех на планете,
Словно жизнь, словно счастье и дети.
Но задаться вопросом хотелось,
Отчего же так думать приелось?
И зачем же вам знать обо мне,
Ровно как о бездушной Луне?
О слезах и о кляксах чернил,
О потерях в отсутствие сил,
О щемящих в душе пустяках,
О любви, о друзьях, о врагах?
Вовсе-вовсе, не нужно вам знать,
Ни смотреть, ни листать, ни читать...
Пусть останутся строки мои
На печальные дикие дни...
Ведь, однажды, в прошествии лет,
Открывая ненужный буклет,
Человек, неприятный анфас,
Углядит, что для вас и о вас
В этих строках или сквозь них,
Скрылись я и мой странный стих...
