Однажды, пела на крылечке
Мать, тихо спицами стуча.
Качала сына в колыбели
Пока не догорит свеча.
В саду, услышав песню эту,
Два соловья затихли вдруг
И все свирели замолчали,
Не нарушая тишь вокруг.
А пела женщина о том,
Как мать, всю жизнь свою стараясь,
Вязала жизнь детю крючком,
Петлю спустить вдруг опасаясь.
Она вязала счастье в дом,
Она вязала радость сыну,
Чтоб никогда, ни от кого
Не поучил кинжал он в спину.
Чтобы всегда он был здоров,
Чтобы достаток был как надо,
Чтоб миновал их дом воров,
Чтоб мимо них прошла досада.
Вязала жизнь ему, чтоб Бог
Всегда от горестей, несчастий,
Взяв за руку его сберег
И оградил бы от ненастий.
Стараясь, мать ему судьбу,
Стирая пальцы в кровь вязала.
Чтоб не попал сынок в тюрьму,
Чтоб бедность сына миновала.
Старалась взять помягче пряжу,
Чтоб сын в любые жизни дни
Мог пережить и боль, и кражу,
А лучше б мимо шли они.
Мать вяжет, рук не покладая,
А сын растет из года в год.
Клубок, все больше распуская,
Она ребенку счастье вьет.
Из нитей вся судьба кроится.
Кто дернет, тот и кукловод.
Но мать, портниха – мастерица
Все прячет сына от забот.
Сын вырос. Ниток уж немного
Осталось матери связать.
И спицы положить готова
Чтоб кое что ему сказать.
И вот, ложась в постель устало,
Зовет его тихонько мать.
И сын, заботливо и мягко,
Подходит чтоб ее обнять.
«Ах, мама, милая, родная!
Как пряжу можно отыскать
Чтобы мне жизнь, подобно этой
С любовью, нежностью связать?»
И мать, закрыв устало веки,
Сказала : «Руку дай твою.
Чтоб жизнь связать тебе такую,
Я распустила всю свою…»