Свет по улицам тусклым
плывёт не спеша.
И рассветом июньским
погибает душа,
чтобы снова родиться
от правды простой,
оценить тишины
первозданный покрой.
В новизне как в скитаньях,
не чувствуешь дна.
Пряди улиц случайных
красит времени хна.
Утро. Рыхлые тени
на летней листве.
Что им ветра измены,
если с небом в родстве?