Когда на стекла бледно-серых рам
Апрельский дождь насыплет ветром ноты
И гром игрой вселенского фагота
Сорвет аплодисменты по дворам –
Не воплотишь ни сны, ни чудеса.
Но ливню все равно, он чертит, чертит…
И кажется: от жизни и до смерти -
нет, не полвека - только полчаса.
Смотри, как протекает болью высь.
Храни себя подольше от греха, и
Шепчи, неповторимо усмехаясь:
Рискни переиграть иначе жизнь,
Давай, еще раз, истово, на бис,
Располосуй ее на полумеры.
Ты ищешь счастья, дурочка?
Уверуй.
Ты хочешь песен, милая?
Заткнись.