***

Стены  гранитные, мысли из пороха,
Строки стальные и бумага ворохом.
Буквы как иглы, не уколись.
Рифмы там нет, где кончается жизнь.

Но, что это слышится, где то в дали?
Куплеты поэта иль песни земли?
И рухнули стены, расплавились строчки.
И вспыхнули мысли, сгорели до точки.

А песня все ближе, слышней и слышней.
Поет ли то гений, а может злодей?
Идет по обломкам гранитной стены.
Ему ты не скажешь: "Прошу, помоги."
Но слово из песни запомни одно.
"Свобода! Свобода!" Поможет оно...