Себя любя ничуть не меньше,
Чем рощи солнечного дня,
Жалею девушек и женщин,
Не замечающих меня,
Которые ступают мимо,
Плывут лебёдками порой.
И я здороваюсь не с ними,
Для них я вовсе не герой
С тяжёлой цепью золотою,
С мошной, набитою У. Е.,
А я ведь Их дороже стОю,
Коль покопаешься во мне.
Моё богатство – рожь густая,
Раздолье птичьих голосов,
Заря, что плавно вырастает
Над тёмной зеленью лесов,
Закат, что жарко пламенеет,
Дожди, метели, суховей…
Чего я только не имею
В душе восторженной моей!
И в ней совсем не станет меньше,
Коль даже если подарю
Одной из девушек, иль женщин,
Свою последнюю зарю.