Достопочтенный господин,
Любитель Пушкина и Фета,
Дожив до благостных седин,
Немножко тоже был поэтом.
И в час закатный на веранде,
Где круглый стол и самовар,
Он серенады пел лаванде,
Пионам отдавал свой жар.
Но меркнул постепенно свет
В преддверье благостной ночи.
Выводит строчки в ней поэт,
И в такт его нога стучит…
Скрипучий старый венский стул,
Любовь, что наполняет ночь,
И звёзд пленительный разгул
Всю прозу жизни гонят прочь…
Скрипит железное перо,
В чернильнице лиловый свет.
Стихи – душа! не ремесло.
Рождается в ночи поэт.
Ему уже немало лет,
Но на веранде за столом
Душой настроившись, поэт
Слагает вирши о былом.
Он помнит славные года.
А что забыл – нашепчет Муза.
Вот – правда доброго труда,
Всепоглощающего груза.
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
24 июня 2009 года
Фотография из Интернета