Какой-то, очень умный критик
Склонял меня по падежам.
Он столько правды нарожал,
Что от избытка оного бывало худо.
В моё, пусть и простое блюдо,
Всезнающий с улыбкой наплевал.
Нет, я не ожидал похвал,
Предчувствуя разбор серьёзный.
Он превзошёл себя, казался грозным,
Царапая губительный разнос.
И с каждой строчкой, дурно пахнущий навоз,
Плотнее к телу прилипал.
А я то – идиот, переживал,
Черпая полный тазик впечатлений,
Что псевдолитератор навалил, без толики смущений,
И с умным видом выставил на суд.
Видать спешил. Ещё бы – люди ждут
В очередях, как к лучшему врачу.
К проктологу, быть может? Нет! Шучу!
Просто сарказма добавляет,
То, как простое имя выставляет,
Всем напоказ, гнилую стать,
Что каждый из поэтов жаждал приобнять,
Дабы возвыситься. А перед кем?
Пред теми, кто не жалуя колен,
Долбил челом зализанный паркет?
Нет! Я от червей не вопрошал совет!
Я думаю - и так пишу!
Я тем живу, люблю, грешу!
И сердце, меряя не для шаблона,
Я наблюдаю театр жизни не с балкона.
Поэтому, хочу всем критикам сказать,
– Под вами, знающие, не сплошная гать,
А люди, как бы их бей.
Они то точно знают где халдей
С подносом, лижущий подмётки.
Эх, мне бы рюмку, рюмку водки!
Я бы, наверно объяснил!
И неизвестно, кто б, кого пилил.