Полюбите, девушка, поэта,
Что вам стоит, он ещё не стар.
В вашей красоте так мало света
Золота осеннего листа.
Что вам стоит, милая, родная,
Подарите юности глоток.
В ваших вёснах до утра гуляя,
Будет он не очень одинок.
На земле родной и бездорожной
И под небом бело-голубым,
Где закат пронзительно-тревожный,
Счастлив тот, кто любит и любим.
Краски лета к осени тускнеют,
Так и юность очень коротка,
Листопадным золотом аллеи
В вашу честь напишется строка.
Вижу, что торопитесь куда-то,
Молчалив и холоден ваш взор,
И напрасна разговора трата,
Да и глуп, наверно, разговор.
В жизни, как случится, так и будет
И напрасно время торопить.
Кто любил, тот молодость не судит
Кто страдал, сумеет всё простить.
