Возможно, этот миг неконструктивен,
Как доля вымысла и сладостью наивен,
И просто дик, как дождь, как ученик,
Чья виноватость режет напрямик,
Усталых мыслей трезвую солянку…
Ничем не заглушённую морзянку…
Любовный свёрток около груди,
Пытал её признаньем эскадрона,
Который вместо нюха впереди…
С забавою и речью оскорблённой…
Был, думал-признавал отказ,
Уехал в Ялту с блеском её глаз…
Достав уже усталую черешню,
Не путал с вишней,
Как с надеждой прежней...