Не пройдешь ты мимо розы, остановишь взгляд.
Необычен, грациозен у неё наряд.
Так и хочется взять в руки, хоть шипы на ней.
Когда я смотрю на розу, сердца стук сильней.
Когда я смотрю на розу, в теле моем дрожь.
Ох, уж эти лепесточки… Как бутон хорош!
Этот чудо – аромат… Этот дивный цвет…
Учащается дыханье, нет прошедших лет.
Отправляюсь в юность я, в девичьи года.
Да, была тогда другая, очень молода.
Утром, лишь проснувшись, слышу: - Сколько везде роз!
Ну–ка, доченька моя, кто их нам принес?
Не отвеченным остался мамин тот вопрос.
Сколько лет прошло… Но помню аромат тех роз.
Больше не было их столько, не оценен жест.
Был тогда в груди моей розам тем протест.
Вот теперь смотрю на розы: как же хороши!
Аромат их вызывает пение души.
Любовалась бы, смотрела б я на них всегда.
Как же я не оценила прелесть их тогда?..