Вечер…
по стенам ползут надоедливо тени
ближних деревьев, причудливы и холодны…
В окна песком, чехардой на огни прилетели,
дети беспечности - будущих снов мотыльки.
Листья,…
прожилки - легко дней обрывки сшиваю
в книги бульварных романов. Кому их читать?
Ветер-насмешник страницы сметёт, полистает,
и на подошвах прохожих запустит печать.
Странно,
ты рядом становишься приторно-пресной,
лишняя мебель – бесцельно добытый трофей.
Ты уезжаешь и купол просторный небесный,
ночью и днём - пустотой оглушает своей.
Где ты?...
нет визы, границы закрыты для въезда.
Мной пренебрёг твой сердечный, «шенгенский» союз,
Ты - вдохновения миг и терзанье поэта,
выше Эрато, Евтерпы, важнее всех муз.
О, недостатки,...
но раз меня было так много -
значит им быть окаянным и нет им числа,
но не считай же достоинства: «око за око»,
«перекрывают», - твердит и твердила молва.
Строки…
в них смысл подчиняется тайному знаку,
их расшифруешь, проступит другое клише:
в зное пустыни колючка, хранящая влагу -
летопись страсти, сокрытая мною в душе.
Точные метки невидимых сразу отличий…
Да, для тебя - это твой я рисую портрет…
Жду, тороплю, прикажи у любви есть возничий -
он провезёт через пропасть потерянных лет.
он провезёт через пропасть потерянных лет.
он провезёт через пропасть потерянных лет.
... ... ...