Срок приближается. Завтра ЛИТО.
Не было, нету стихов, и не будет.
Хоть наизнанку все мысли – и то:
Крошки от пасхи на праздничном блюде.
Жёлтые. Их доедят муравьи
Рыжие, радостно, целой толпою
Мимо везущей аджику ладьи
Бойко бегущие тайной тропою.
Вечером мысли похожи на них,
Чтобы наутро – не выспавшись, рано,
С горестным вздохом «Не пишется стих!»
Их сполоснуть из пустого стакана.
22-23.04.2009