Я при виде тебя вновь хочу оказаться один,
Ты при встрече со мной ускоряешь взволнованно шаг,
Но на шарфе твоём отражающий солнце сатин
Превращается плавно в шершавый и грубый наждак,
А твой бежевый плащ за секунды теряет свой цвет,
Он течет прямо с плеч на асфальт, словно битум, и вот
Ты заходишься в ярости, шепчешь сквозь зубы: "Ну нет!"
И идешь по плащу к тротуару практически вброд.
Я смотрю, как дробятся в глубинах витрин зеркала,
Как всю пыль с мостовой собирает родившийся смерч,
Как напротив меня небоскреба прямая игла,
Покачнувшись, стремится согнуться, сломаться и лечь.
Ты стоишь и рыдаешь с оторванным правым крылом
(Я свои потерял лет шестнадцать-семнадцать назад),
Что ты медлишь, иди, где-то там, за ближайшим углом,
Укрывается пара не тронутых жизнью ребят.
Но из них ни один, к сожаленью, не примет тебя:
Ты потрепана в недрах тобой же устроенных битв.
Ты жила столько лет со мной рядом, тихонько скорбя,
Что в сравнении с ними я, в общем, не так уж красив.
Да и ты растеряла пленившую стройность и стать,
Но пойми, этот мир нам продолжит нести свою месть
До тех пор, пока мы, прекратив, наконец, воевать,
Не полюбим друг друга такими, какие мы есть.
27/06/2009