А мы все поем. О любви. О чем же нам петь еще?
БГ
Кажется, им не хватало терпения.
Ему не хватало денег, а ей вдохновения.
Ей не хватало любви, а ему настроения.
Он не любил быть романтиком, а она звала быть поэтом.
Но какой он, к черту, поэт с изъеденным пулями бронежилетом?
Она усмехнулась, а он сказал: "Хватит об этом".
Опять казалось, что все несерьезно.
Но врачи сказали, что думать поздно.
Она снова смеялась, отвечая: "возможно".
Она звала его демоном, хотя он был порядочная сволочь.
Она пила мартини, а он на чердаке бодяжил "щелочь".
И оба не любили "на ночь", предпочитая "в ночь".
Он не смог стать романтиком, но для нее поэтом он был.
Она любила подпись "для тебя", он не боялся адских вил.
Не потому что среди соседей сатанистом слыл.
Ему не хватало ее улыбки, ей его колдовства.
Они прощали друг другу ошибки, жизнь им простить не смогла.
Усмешку фортуны в конце увидела она.
Он - ее улыбку перед объятьями вечного сна.
25.06.09 ~2:40 Москва