Пытаюсь что-то в этой жизни понять, но почему-то ничего не понимаю, когда ложусь спать - к подсознанию своему взываю; но всё на месте - и мозги, и фарш их в тесте, и даже когда кого-то обнимаю - всё равно ничего не понимаю...
Есть дом, хороший, положительный и приятный.
Мне никогда не хотелось отсюда обратно.
Стены, уют, всё древне и вязко...
Но бабушка моя здесь жила - и в этом завязка.
Были моменты, звали меня отсюда, мол "соединимся квартирами - и будет вам чудо!" - но почему-то не хотелось, не звалось, не елось, не ощущалось того чуда, а сам я себя ощущал - блять, какой я Иуда...
Сто раз я себе говорил - погибает
Странный такой крокодил... загибает...
Зелёный он, мол, и страшный,
Но в общем-то милый и безопасный.
И вот уже выгрызены десятки душ, но почему-то не играют они свой туш, они сделали свой собственный куш, и вот уже нет тех десятков душ, а только лишь плачет моя душа...
Ах, душа!
Ты в чём-то хороша!
В чём-то и я хорош,
Но я - как Гаврош -
Нищ и вовсе
Ничем не хорош.
Стою, отряхнувшись от пыли, думаю - может, уйти в монастЫри? но нет, там не будет меня, мне пыль свободы дороже питья...
От дури своей собственной сводит скулы,
От дури вашей - сводит всё остальное...
Был бы абрек - ушёл бы в аулы;
Был бы свободен - ушёл бы в вольное,
Самому себе нравящееся и такое довольное...
Свобода! а где она? кто знает? там, где никто не читает правил? там, кто никто ни к чему не обязывает, и никто никому не приказывает?
И вот мы здесь подошли к идеалу.
Идеал - это как одеяло, его не всегда надо.
Раз холодно - оппа, идеалом накрылся,
Умыться надо - идеалом умылся.
Попробовала идеал и этак, и так.
И поняла, что он - совершенный мудак.
Таких мудаков - как говна возле пруда.
Ну что же, прощай, мой любимый Иуда...
Идеалов нет, как и нет стихов,
Нет в жизни беспорядочных слов,
А все те слова, что мы говорим -
Это всего лишь грим, поймите, лишь грим!
—————
P.S. Грим души - в системе Станиславского - понятие процесса сценического перевоплощения; верно понятая и схваченная сущность характера и типичность действующего лица.