Ты разбрызгиваешь себя красками
непринуждённо, воздушно-капельно,
безрассудно, мечтательно,
улыбками липкими.
И не смотря на то, что все мы такие разные,
мы становимся полотном, а точнее нитками,
из которых оно сплетено…
Но,
перегруженные пожитками,
нитки часто рвутся
и вот это совсем не смешно,
а грустно.
Грустно нитки плетутся в свои дома,
оставляя стежки-шаги на асфальте.
И так каждый день, и ни одного нового шва.
А зачем? Ведь итак по фигуре платье.
Кстати…
Тебе всегда удавалось, как никому
подбирать полотно для своего окружения.
Иногда было даже смешно,
что к тебе относились как к вожаку
из коммунистического племени.
Странно, но ты никогда не жаловалась
хотя бы на то, что слишком быстро
стынет твой кофе.
И уж тем более было странно, когда ты кланялась
своим чувствам и мыслям,
благодаря их вновь и вновь.
А я ведь тебя никогда не знал,
но восхищался твоей эклектикой,
косметикой, энергетикой…
И твой батик нередко спасал
не только меня.
Как же сильны твои улыбки
и всплески красок… словно арт-терапия.
И как колоссальны, но зыбки
твои последние дни.
И хочется Господа звать, и молиться,
и послать всех к чертям, и кричать Мама-мия!
Но рвутся последние нитки,
и лишь оттягивает расставание
.............. химиотерапия.