я смышленый и, наверное, пойму
скорбь твою в глазах, в душе досаду.
ты без чувств живешь, доверившись уму,
и умеешь объяснить, как жить не надо...
льется голос твой журчащим ручейком
по проталинкам затраханного мозга,
только речи не про то и не о том,
и лечить меня вливаньем слишком поздно.
я рассеян, но уверенна рука.
очевидней результат с минутой каждой.
и из белого, хрустящего листка
самолетик получается бумажный.
запущу его в открытое окно,
он спланирует над улицей галдящей.
ну а я беру от смыслов выходной...
помолись же о моей душе пропащей...