Вой январского ветра ненастным вечером
Между трёх скал, до рёбер источенных,
где, под просевшим северным небом
берег заканчивается многоточием.
Шорох прибоя лиловым утром –
сонного, в облаке белой пены,
шепчущего босым рыбакам
слова полуночной песни сирены.
Грохот сшибающихся валов,
треск мачт и последний, отчаянный крик,
предвечную немоту нижних вод
завиток перламутра хранит внутри.
Вновь, разрушая на миг тишину,
Я подношу к уху раковину.
