это лето, люди, кривое от рождения, и наверное, до смерти. я не я, а как нищий мальчик на паперти...Может что-то не так, но я все не пойму что вы ждете и просите. просто я еще не оправилась от шрамов в дырявой, убитой памяти.
Боже, милый, заделай мне ребеночка, доченьку... Маленькую, хрупкую, дюймовочную, миленькую дюймовочку. Чтоб если б бросил - была бы она у меня - кареглазая. Чтоб вместо прочерка в сердце "я так люблю тебя, мамочка". Чтобы не плавали вместе с мамой моей в слезах моих водолазами.. Я бы ходила по дому в смешных серо-белых тапочках, говорила б: "ох, мне теперь все до лампочки, дяденька, не зови меня зайкой и лапочкой"...
это лето, люди, сдохло, и я - убитая. Забери меня боже, милый, отсюда в москву мою.. я скучаю без холода, дождиков и синего, старого свитера... ты обнимешь меня, ты знаешь же, я люблю...
я сейчас знаешь, только ведь с виду жива.
как можно,господи, летом, в турции слечь с тридцать восемь и два?