По придуманной ночью шкале
Боль пытаюсь измерить наивно.
Боль сильна, тяжела, неизбывна,
На душе - как метель в феврале...
Там - обрывки забытых речей...
И темно, и тревожно, и зябко.
Но бесстрашно, как птичка-оляпка,
Возвращаюсь я в холод ночей,
В летний дождь - по незримым мостам,
В листопады, что в памяти живы,
Но не ради жестокой наживы -
Ради радости, спрятанной там.