В стихах всё должно быть предельно точно,
Как стук метронома, как звук шагов
И в конце хорошо бы точки
Чтобы ты шел следом
И был абсолютно на все готов
Но всё это враки, какая-то хрупкая мишура
Мои герои молчат в окно о том как проходит век
Страдают, задыхаются, ждут утра
А я всего лишь усталый,
Странный, немного раненый человек