Не то что она хотела такой судьбы, но и не скажет, что надо бы, чего посказочней и получше, она вообще предпочитает молчать и слушать.
Она ломает в пальцах истлевший лист, спокойно идёт куда-то вперёд и вниз своей проторенною тропой, метели кивая растрёпанной головой.
Дверь хлопнет гулко, обдав теплом, и вот она уже сидит за своим столом. Банкноты шуршат беспечно и безпечально, а она заказывает лонгайленд.
Думает – господи, что за жизнь - летит вперёд, ты только давай, держись, не успеваешь следить как тает в стакане лёд, и всё равно считаешь, что важное подождёт.
- Ведь мне как Красной Шапочке нужен Волк, а все эти принцы, какой с них толк - противно вязкий кисель из мечты и грёз, ложится в холодный снег лепестками роз. Какая банальщина, боже мой, - а время летит, ей пора домой. Через сугробы, по тихим скверам. За Волком, ведь будет Волк если в него поверить.