Бог,
не дав тебе
докурить сигарету,
берёт лицо в ладони...
Ты морщишься,
и говоришь -
"ладно"...
А потом
жалуешься,
что холодно...
Бог участливо кивает.
Но от этого,
почему-то,
не легче...
У Бога
холодные ладони...
Тебе немного жаль
недокуренной сигареты.
В пачке осталась
всего одна штука...
А эта полетела с балкона
сожженная
лишь на две третьих...
Ты говоришь -
"А в-третьих, -
у меня нет денег,
чтобы сходить
в магазин".
И только потом
спохватываешься,
что так и не сказал -
чего же там
во-первых,
и во-вторых...
Но Бог обещает
тебе сходить
вместе,
и купить всё что нужно...
И ты понимаешь,
что это
непривычно
добрый Бог...
Ты видишь
у него
большие
белые
крылья,
на которых
крупинками
налипла пыльца...
Немного стесняясь,
спрашиваешь -
а можно лизнуть
или понюхать Бога?
Бог довольно смеётся,
так,
что долго не может
остановиться...
Ты целуешь крылья
и смеёшься
вместе...
Просто за компанию...
Этот мужчина
очень располагает
к себе...
- "Какой хороший,
всё-таки, чувак" -
думаешь ты...
- "Вообще,
то что он зашёл,
это даже супер,
и то, что мы так вот
сидим,
общаемся,
как старые друзья"...
Потом
ты закуриваешь,
и вы по очереди
затягиваетесь
оставшейся
сигаретой...
Достаешь тетрадь,
и читаешь
Богу стихи...
Он хлопает тебя по плечу,
и говорит, что
это всё офигенно,
и он мог бы
положить твои стихи
на музыку...
Вы вместе вспоминаете
общих знакомых -
музыкантов...
Неожиданно
ты соображаешь,
что все они
давно умерли...
Жалко...
Блин.
Жалко так...
Тебе хочется есть,
но в холодильнике -
горчица,
сырое яйцо
и полпачки
старого маргарина...
Просто
завариваешь
чёрный чай.
Чего у тебя много -
так это сахару.
Поэтому
себе кладёшь пять
ложек.
Бог скромно ограничился
двумя
и ещё половинкой.
- "Ничего" - говорит он, -
"Сейчас слетаем,
и у нас будет
МНОГО ВСЕГО"...
А пока ты рассказываешь
о девушке...
Той, самой, которая
несколько лет назад...
- "Да, я всё понимаю,
парень" -
успокаивает тебя Бог, -
"Я её тоже знал.
Вот это девчонка!" -
А потом и он мрачнеет -
"Забей" -
о ней не будем.
И вы забиваете.
Оба.
Дальше
разговор
как-то не клеится.
Ты вспоминаешь,
что хотели слетать...
До магазина.
Говоришь об этом Богу...
И соображаешь,
что Бога... нет.
Вообще.
Совсем-совсем...
И до дебя
постепенно доходит,
что ты сидишь
на балконе.
В одной руке
держишь
пустую пачку,
а в другой -
тетрадь со стихами...
И ты почти посинел
от холода
и мелкого дождя...
Капли стекают
по твоему лицу,
и это даже хорошо,
потому что
не видно,
как ты бессильно
плачешь...