Вечером только и остается мелькать в пролетах. Только и остается смотреть ТВ. Осознавая что вот он - нужный тоннель. Только ты движешься от него а не в.
Вечером хочется виски и барных стоек. Мнимых героев, чтоб сдавливало виски. Вечером хочется знать, что чего-то стоишь, а не играешь ва-банк под нетрезвый “рискни”.
Хочется чая с корицей и мягкой сдобы. Чтобы на кухне тот, кого накормить хочется. Чтобы молчал, и чтобы мне не хотелось при этом заговорить.
Вечером хочется тоненькой сигареты. Хочется длинных ногтей и циничных фраз. И, разглагольствуя о свободе любви, при этом нетрезвому и польстившемуся – отказ.
Но в вечерах, как в каких-то индийских сутрах, давно уж не смысл, а слова нагоняют страх. Вот и сидишь, пока не приходит утро, чтобы следуя дао послать все нах.