Эта стройная цельность формы
из симметрии завитков
розоватая от подкормок,
называемая цветком,
ни в лесу, ни в саду, ни в поле,
ни в искусственности горшка
не расправит над семядолей
осмелевшего стебелька.
Не вплетутся в земное тело
корешковые кружевца.
Не набраться тычинок стрелам
из под солнечного лица
аромата, тепла, уюта, -
и не вызреют семена,
чтоб пришла после стужи лютой
к ним заботливая весна.
Эта подлая чёткость линий
извращённая красота,
затаившись от света, стынет
с неизвестности - до креста.
Эта ложная нежность масти,
как оттенок не назови,
лишь сигнал о беде – несчастье
расцветающих на крови.
Но прикинулась идеалом,
а не дьяволовым зрачком
Эта гадина в бледно – алом,
Называемая цветком.