Лишь шорох по листам.
Лишь шёпот полутьмы.
Заря угасла. Сонное безделье.
Свербит сверчок в пригревшихся растеньях,
Стоящих вечно на приколе.
Мы,
Летающим мышам завидуя немного,
Неровно ставим шаг, негромко говорим.
Судьба поката, лестница полога,
Желанье есть, и вот – уже творим
Неспешно,
будто длимся вечно.
Темней самообман – яснее слепота.
Когда за нас возьмётся суета, –
Всё безнадёжно, мелочно, конечно.
Всё сразу – тлен, тщета,
на нашем судне течь.
Ведь рукопись горит,
коль есть кому поджечь.