Ах, он не любит? – Ну, и пусть,
Ну, и не надо!..
Бьёт Осень в бубен, сыплет грусть
Под ноги градом.
Дождя разбитое стекло,
Тепло и сыро,
И клёнов рыжее крыло
Латает дыры.
Дни до нелепости тихи, –
Жизнь понарошку...
Вокзал, прощальные огни... –
Я им не верю.
Вслух пересчитываю дни
И жду апреля.