Уже не первую тетрадь
Съедал, давясь, огонь-бедняга.
Мысль, что в словах не передать,
Рвалась упрямо на бумагу.
Уже болела голова;
Игра - весёлая, но злая:
Вот снова на листе слова.
Вот лист опять в огне, пылая.
Давила ночь на горло дню.
И дьявол руки тёр довольно.
И видно было, как огню
Глотать стихотворенья больно.
Печь докрасна раскалена.
Я у печи – зимы белее.
И опускалась пелена
На разум мой уже смелее.
Терялась сна и яви нить…
И мне кивнул посланник ада:
Не надо правды говорить.
В ходу сегодня полуправда.