Прощай, золотоносный брег,
Покрытый пышными лесами
С их малярийною жарой и душным запахом цветов!
Мой старый бриг стремится в бег
И ловит ветер парусами:
Он любит ветер и волну, он в путь рискованный готов….
Я прожил жизнь на ста ветрах,
И мне ль жалеть об этом бреге?
Но здесь, в Цирцеиной земле, я слишком долго остаюсь:
Я ослабел, и липкий страх
В моей душе пустил побеги,
И я пуститься в дальний путь, в опасный путь - почти боюсь…
Но мне высвистывает бриз –
«Оставь же сытую неволю,
Очисти от ракушек киль, и вновь, как в прежние года
Влюбись в прекрасный стройный бриг,
И вой штормов, и запах соли,
И бесконечный бег волны, и неизведанную даль!»