Всё чисто, пусто. Я внутри столба,
Наполненного ярким белым светом.
По кромке просто линия — судьба,
И видно всё, что было под запретом.
Потом полёт, но я не умерла:
Зачем-то это всё дано при жизни.
Зигзагом молнии сгорает мгла дотла,
Потом душа становится капризней:
Она уже не может просто быть —
Ей хочется расти и не хватает
Ей измерений (ишь, какая прыть!) —
Вот, в пятое, в шестое проникает…
В ней словно поработала метла,
Оставив свето-тонкое во всём.
И чтобы я всё это поняла,
Рубиновым осыпалась дождём.
24.06.97.