Ирина Котельникова
***
Терпкий запах дорожной полыни
и кладби'щ позабытых кресты...
Просолёным подкатит, нахлынет...
В троеперстье - невольно - персты.
Зовом предков взбунтуются вены,
колокольным ударят - в виски!
Русь... Россия... ты ждёшь перемены?
Домовину ли ладишь с тоски?
В узелок ли запрятала саван,
да пучок поминальных свечей?
Тут и там купола - под сусальным...
И сусальная лживость речей.
За тебя на амвонах: "И присно"!
На тебя - кабинетная рать...
Русь, Россия! Не думай о тризне.
Слышишь, Мамка! Не смей умирать!
Терпкий запах - горчащей - навечно,
и в глазах неизбывная грусть.
Ты, как в песне - от речки, от печки -
будешь в сердце, страдалица Русь.