Есть некий импульс, гиблая стезя –
Какая-то чудовищная сила,
Которая несёт – куда нельзя,
Куда судьба соваться не просила.
Она из нас давно верёвки вьёт,
И это – репортаж с петлёй на шее.
Сперва, казалось – выстоим, и вот –
Чем старше раны, тем они свежее.
Есть сила – нашей мудрости древней,
Влекущая – заткнись-ка, соловейка! –
Страну – вступить в войну и сгинуть в ней,
А человека – бросить человека.
Я лишь её бы демоном нарёк,
А этот демон – профи по приматам…
И вот уже какой-нибудь царёк
Другому отправляет ультиматум.
А вместо просьбы: «Сына мне роди!» –
Твой крик из самой глотки русской мглищи:
«Ты не нужна мне, слышишь? Уходи!»,
Хотя она – нужней воды и пищи.
Да, есть такая сила – скольких нас
Она в свою затарила утробу?
Я точного реестра не припас,
Но думаю, что негде ставить пробу.
И на весах заслуженных расплат
Едино, и от этого не деться –
Какой-нибудь империи распад
Или разрыв какого-нибудь сердца.
А некий демон, некий сгусток зла –
Уже без злости шепчет мёртвым в уши:
«Всё это ваши личные дела –
Чего ж вы сплоховали, дорогуши?»
11 марта 2008 г.