Свой разум переполнив бытиём
перехожу я на таинственный приём -
горю огнём.
Вычёркивая строки пустоты,
рассаживаю в замыслах цветы
степным ручьём
Перемежая ненависть и злость
включаю в строки редкое "авось" -
мол, доживём.
И тайную свою приемля весть
Я говорю: "Вот я, и вот я здесь.
Живу мечом".
И разрубая мысленную нить
я начинаю рифмой говорить
о том, о сём.
И вот уже теряю смысла след.
И говорю ненужное "привет..."
Хожу конём...
Но обращая мысль свою во вне
Я возвращаю смысла ткань себе.
То мой улов.
И среди всяких низменных вещей
Я худшее стараюсь гнать взашей
без лишних слов.
И ярко расцветает жизнь моя
Средь слов моих себя опять тая,
Средь бездны слов.
Но чем-то замещается она
И в рифме начинается война
Мой дух тая.
И я пушу-ищу слова опять,
Чтоб что-то для чего-то написать,
Свой счёт ведя.
И где-то там находится ответ,
Которого, возможно, вовсе нет...
Не знаю я...
Но мысль моя, горящая огнём,
Ведёт свой бой, сгорая тихо в нём,
И умираю я.
Но тихий голос за стеной поёт
И снова умирать мне не даёт.
И воскресаю я.
И я пою, пою, пою в ответ,
пытаясь передать ей свой привет,
Её храня.
2001.01.04