Шальная зелень, скрип карандаша...
Склонился над листочком, чуть дыша
И вывожу извилистой чертой
То звук, то мысль, то дрёму с неготой.
И, плавно изгибаясь на листе,
Рисунок мой несёт порывы те,
Которые сокрыты от людей
Не потому, что я урод или злодей...
Мне просто неохота раздавать
Всё то, что очень многим не понять.
И потому рифмую всё строкой,
Вновь заполняя лист нелепой чепухой.
А вы, читая сотни моих строк,
Всё удивляетесь: "Как написать он мог?"
И остаётся чтящим невдомёк,
Что это просто чувств моих поток,
И смысл в словах не надобно искать.
И ложной глубью тексты усложнять.
Достаточно не думая прочесть
Хотя бы то, что написал я здесь...
Но словно сказка через трафарет
Ложится смысл, которого здесь нет
На каждый составляемый куплет.
И в этом - всех стихов моих секрет.
2001.01.09