Рифмуются из сердца строчки,
как вальс в полуденной тиши.
Танцуя в такт, как будто просят:
запомни нас иль запиши.
Какое все же наваждение:
стихоболезнью заражен,
мой мозг плодит стихотворения,
жизнь превращая в странный сон.
А может, то случилось чудо,
вмешательство небесных сил?
Ведь не достанешь из сосуда
то, что туда не поместил?
А может, то лукавый мучит,
хохочет сам, друзей смешит:
”Умора, да? Кого-то учит?
Себя при том поэтом мнит?”
От этой мысли стыдно станет
и остудится голова.
Как клавиши у пианино
опять задвигались слова.