Разрушен дом Ипатьевский, разрушен
И номер, где Есенин был убит.
Цари, Поэты - тронув наши души,
Как дождь в песок, уходят в пошлый быт.
Мы гонимся, пленясь сиюминутным,
За счастьем пустозвонного рубля,
Не замечая, что в потоке мутном
Уходит из-под ног сама земля.
Дроблёных благ несладкие осколки
Впиваются в гортани наших душ.
Друг к другу мы жестоки, словно волки,
Бываем, и безжалостны к тому ж.
Изгоним старца в ватную безвестность,
Закроем двери перед сиротой,
Свою перековеркаем словесность,
И трон попрём кухаркиной пятой.
За то, что верим чувственным приметам,
Что горло рвём, ничтожное деля,
Венцом ли Царским, Лирой ли Поэта
Не почтена от Господа земля.