...Чем больше я читал стихов, тем больше в голову входило мне
и выходило всяких слов, окрашенных в поликолор.
Порой казалось, что взорвать весь этот ****ский мир хватило бы,
но эхо вторило мне «.. мать»… и мерк фантазии террор.
И я опять вставал как ваньк, как встаньк шеренги неуемные,
и шел упрямо, как на танк, сжимая то ли партбилет,
то ль членства, чванства, маеты сосуд с субстанциею темною,
что из смертельной духоты могла бы вывести на свет.
Менялись годы. Города. Вдаль пешеходили столетия.
Я полз. Я падал. Я вставал… Впадал в отчаянье и раж.
Слова все меньше здесь могли. Все больше правы - междометия.
И одевался лик Земли в их неприглядный вернисаж…