О, мой любимый Микле Джекс!
Ты для меня тупой певец!
Но ты же умер, вот беда.
Поэтому тебе хвала.
Что там насчёт свеченья солнца?
А насчёт червей в земле?
Ну что, побольше миллионца
Заработали на смерти твоей?
Пойду куплю твоих пластинок,
Закапаю в цвета говна глаза,
Усядусь в кресло с грустным видом,
И по щеке забегает слеза.
Не вспомню про твой падающий нос,
Про младенца, свисающего с балкона,
Что ты , по слухам, извращенец и пендос.
Другое на твоих погонах.
Мол, 50 мильёнов платины по свету,
И псевдо ты король попсы,
Что-то ещё ты дал тысячелетью,
Но мне всё это до ****ы,
увы.
Хоть обхватайся ты за яйца,
Хоть порви свой хилый зад.
Микле, ты перенапрягся,
Став Мистер Белый Шоколад.
Ну да чего, все в трауре и восхищеньи,
Всё поколенье в поклоненьи.
Лживые дряни снова поняли суть.
Говно на вилы ещё не раз вознесут.
Да не плачь, Микле,
Ты же легенда.
Все уже свыклись
С потерей.