День устал… Снова вечер, богемно глотающий смог,
обожжёт твоё сердце, разлившись луною под кожей.
Покидай этот город, который болезненно гложет
твою юную душу. Искусственно сделанный вдох
тихим эхом вливается в вязкие атомы тьмы…
Долетев до стены, он теряет сознание… Выдох…
Беспризорная ночь станет вечным приютом бесстыдных,
но несбывшихся грёз. И в начале июльской зимы
ты как будто принцесса… По дому рассыпан горох
неуютно-больших, но вмещающих жизнь, чемоданов.
Уезжай же туда, где твоим неспасением станет
пустотелая рюмка. К чему приведёт монолог
с фотографией Бога, который предательски нем?
Он – такой же, как ты, – потерявший доверие к людям.
Отбивая свой ритм, монотонное время разбудит
нежелание жить. И тебе не понятно, зачем
чёрно-белые мысли записывать в личный дневник,
перечитывать их, обостряя чувствительность боли.
Говорить «я люблю» вместо «нравишься» всё же не стоит…
Вдохновенная ложь… И теперь одинокий ночник
тускло светит в окно, засмотревшись в июльский февраль,
где скользнула зима по остаткам души и карнизов.
И улыбка твоя – репродукция губ Моны Лизы –
безупречный шедевр, рисовала который... Печаль.
08.07.2009
