Это ветер окошко раскрыл,
чтобы запахом мокрого донника
я вошла к тебе в сон, привнеся в него свежесть степи.
Нет ни драм, ни стенаний навзрыд.
Тихий дождик поёт подоконнику
о любви преходящей, совсем не о нашей... Ты спи...
Где-то там, в вышине облаков,
смотрят звёзды глазами печальными
и не сходят (как люди – с ума) с одиноких орбит...
Ни друзей у них нет, ни врагов,
не снимают с них стружку начальники,
но никто и не скажет им ласково теплое - «Спи!»
Колыбельная песня дождя,
в речке волны бессонные катятся,
еле слышно весло у невидимой лодки скрипит.
Сотни лет – приходя, уходя,
всё вбирает вода - жизни матрица,
и уносит куда-то печали и радости... Спи...
Знаешь, было... не марки машин,
а любимых и жён звали "ладами"...
Как бы нежно слетело сейчас с языка, коль не этот кульбит...
...Треплет ветер полоски гардин...
Что-то в комнате стало прохладнее...
Я в твой сон, как в пушистое облако кутаюсь... Спи.
