И вот оно мое творение.
Писал в страхе за жизнь свою,
стоя у плахи.
Когда был зачитан приговор,
Мне дали ручку и бумагу,
Чтоб написать лишь пару строк.
Лишь пару строк, как будто в оправдание.
За то, что жил я не подчиняясь, строю.
За то, что выбрал я свободу.
За то, что к этой жизни
хотел приучить других.
Я был для них продукт чужой системы,
Я был не нужен им…
Я был враждебен.
Они не признавали многое и многих.
Ведь жили мы вдали от всех.
Вдали от тех, кто мог что-то изменить.
Ведь я не в силах один исправить что-то.
Я попытался… и вот итог!
Я думаю, что эти строки
Сожгут как мусор или хлам.
И для чего пишу всего так много?
Ведь кто читает? Ведь никто,
Лишь он один, судья!
Что выносил мне приговор.
И для чего все эти строки?
Чтобы их потом сожгли?
Ну что же… жгите… ради бога!
Всё…
я высказался…
теперь руби!
И вот она…
Упал топор…
Раздался хруст…
И покатилась голова…
10.05.2008