Все, что я сейчас пытаюсь сформулировать, это - мое личное восприятие поэзии, близкой мне по духу, по смыслу, по форме. Я – любитель. И заранее прошу прощения за дилетантизм моих заметок.
Уже с самого начала, вчитываясь в стихи Инны, http://stihi.ru/avtor/zaslavskaya
я уловила звук камертона, отозвавшийся во мне некой единой мелодией, не покидавшей меня и в перерывах между чтением. Каждое последующее стихотворение дополняло эту мелодию, вплетало в нее новые вариации, аккорды, музыкальные фразы. Различен размер стиха, в каждом свой ритм, своя мелодия. Тем не менее, этот, чудесным образом объединивший ее поэзию мотив, все звучал и звучал…
И я поняла - название сборника Инны Заславской - «Лейтмотив движения» - http://newlit.ru/~zaslavskaya/3674.html
- не случайно.
Читаю стихотворение «Нескучный сад», которым открывается сборник, и возникает удивительное ощущение узнаваемости, созвучия - словно все это сказано поэтом о тебе, и за тебя. И еще - чувство, которое нередко называют «белой завистью» - словом, которое мне не по душе, ибо – зависть есть зависть… Я бы лучше сказала – некая грусть, досада на свою неспособность так выразить свои собственные мысли и чувства. И благодарность поэту, который это сумел!
Так, в стихотворении «Разговор с музой» - абсолютно все – обо мне, словно от моего имени:
«…Прости, что нашего союза
Так долго сторонилась я.
Что, затевая с жизнью гонки,
Тебя - ненужную – гнала,
Хотя обрывки и обломки
Бесед с тобою берегла.»
Вероятно в том, как я воспринимаю стихи Инны, сказывается и некоторое совпадение наших судеб, отношения к прошлому:
«Ты говоришь: мы не смогли прожить
Ту жизнь, что предназначена была нам,
Что причитались нам по давним планам
Иной полет, иные рубежи.
О, этот сослагательный наркоз!
Наркотик оправдательности сладкой
Заглядыванья воровской украдкой
В спирали лет, закрученные вкось…»
Я где-то читала высказывание Николая Гумилева о том, как просто научиться писать стихи – надо придумать две приличные рифмы и пространство между ними заполнить по возможности не очень глупым содержанием. Ирония, шутка! Однако, что греха таить, случается - уступая соблазну следовать за внезапно возникшей удачной («клёвой») рифмой, уходишь от своего первоначального и главного замысла в некую туманную приблизительность. У Инны рифма нигде не властвует над смыслом. Впечатление такое, что поэтесса целиком и полностью владеет рифмами, и они послушно следуют ее замыслу, становясь на свои, ею определенные места. Понимаю, что за этим совершенством - не только талант, но и нелегкий труд истинного стихотворца:
«О как мучительны поминки
По неродившимся стихам,
Когда внезапно, без разминки,
Разбег, отрыв, полет - и там
Без принуждения, как птицы,
Едва заслышавшие зов,
Парят свободно вереницы
Друг друга отыскавших слов.
Но взлет отложен.И движенье
Созвучий, их живую связь
Нащупываешь, с притяженьем
И отторжением борясь.
Лекалом проверяешь строчки
И метрономом - каждый такт,
Пока стальные молоточки
Стучат в висках: « Не так не так…»
Тогда – отбрось, забудь, не кайся
В том, что огонь ушел в золу.
Но никогда не отрекайся
От крыльев, брошенных в углу.»
В стихах Инны так много откровений, что постоянно хочется что-то почерпнуть для себя, усвоить, осознать. Как близка и понятна эта, удивительно точно выраженная, трепетная бережность к тому, что является поэту:
«Строка накатится волной…
Бог ведает, вернется снова
или зароется в песок.
Чем дольше пытка немотой,
тем слаще царственное слово,
живительней глоток.
…………..
………….
Вбирая долгожданный вкус,
я пью слова – мне не напиться
и жажды жар не утолить!
Не страшно, если захлебнусь,
куда страшнее – оступиться
и вновь строку пролить!»
Поэзии свойственна неоднозначность. В ней есть пространство для поиска и находок, возможность разных толкований, угадывания подтекста. Читатели по разному воспринимают, по своему понимают замысел поэта. В этом я и сама убеждалась не раз. Я читала стихи Инны, вновь и вновь возвращаясь к ним, перечитывая. И нет у меня уверенности, что мое прочтение некоторых ее стихов соответствует ее замыслу.
«Пережила.Переболела.
Перегорела.Пережгла.
Перетерпела.Уцелела.
………………………
………………………
Отголосила и отпела,
и высыпала из горсти.
Опустошила.Опустела.
Но ты меня не отпустил.»
Стихотворение это, как я понимаю – о личном. Для меня же оно куда шире – о крутых поворотах судьбы, пройденных испытаниях, о надеждах и разочарованиях…
В поэзии Инны я не нашла ничего случайного, необязательного. При этом содержание, смысл стихов – объемен, рождает множество ассоциаций.
Вот стихи, казалось бы, тоже - только о личном. Однако и в них находишь нечто, далеко выходящее за пределы личного:
«…..Договорен наш разговор короткий
Но силе отторженья вопреки
Одною цепью связанные в лодке
Еще мы вместе – пленники реки…»
Стихотворение «Первое воспоминание» - картинка раннего детства автора. Оно начинается с мирной строки «Мама тесто на столе месила -…».
Однако – сколько в нем всего! И отношение собственной матери к кончине тирана, и общий фон - «трубный плач и ропот площадей»… А главное, на мой взгляд, - в заключительном - последнем катрене, буквально в каждом его слове:
«Почему я вспоминаю снова
Этот день, весеннее окно,
И боязнь неведомого слова,
И болезнь, прошедшую давно?»
Стихотворение «Лягушки» - на первый взгляд – выразительная пейзажная лирика. Но как органично соединилась она с лирикой гражданской - беспафосной и мудрой:
«……….слева направо,
Обжитой покидая откос,
Лягушачья идет переправа –
Под каток беспощадных колес.
Шлёп да шлёп – будто тюбики с краской
Давит злой великан без труда.
Очень странная, страшная сказка…
Что их гонит? Зачем и куда?
Чем канава, которая слева,
Хуже той, что с другой стороны,
Для любви, икряного посева
Или междоусобной войны?
Кто, играя на дудке болотной,
Увлекает бездумный народ
В этот гибельный, бесповоротный,
Непонятный по сути исход?...»
В стихах Инны я нашла и то, что раскрывает ее собственный нравственный облик, ее характер, секрет ее личной привлекательности – сдержанной, ненавязчивой.
«Когда вскипает неприязнь,
Как гул ордынского набега,
Когда в запале, не скупясь,
Мы словом сотрясаем небо,
Когда вселенская пурга
Безумью нашему подмога,
Когда от друга до врага
Не дольше выкрика дорога, -
Замри, оглохни, онемей!
Заставь гордыню в землю вжаться!
Еще немного продержаться –
И вспыхнет свет среди теней.»
Инна – поэт неторопливый, взыскательный и требовательный к себе:
«Не торопи меня строка,
Пока я к встрече не готова,
Пока не чувствует рука
Озноба найденного слова…»
Живопись поэзии Инны – краски и тона - всегда сопряжены с мыслью. Красивости и мелкотемья здесь нет- все значительно, и, я бы сказала – общезначимо.
Стихотворение «Искусство» ведь не только о старом художнике - резчике по дереву, но и о творчестве, как таковом:
«…Он дереву умел сказать,
Как по земле змеею виться,
Взлетать испуганною птицей
Оленем молодым скакать…
………………………………..
Так жил он – строг и нелюдим.
И умер тихо, в одночасье,
Когда все сердце, часть за частью,
Раздал творениям своим.»
Стих, посвященный вечно молодому Пушкину, да и написанный по пушкински, прямо обращен и к нам - людям нынешним:
«…А мы живем себе не тужим,
Без поединков и проказ,
Едим изрядно, мирно служим,
Отвагу держим про запас,
Мол, полежит – не запылится….»
И мастерски-остро - тоже по пушкински описано пустословие юбилейных посиделок:
«…Сюда вернусь – куда деваться:
Ведь дома скучно оставаться,
А здесь так сладко люди лгут…»
Есть стихи, в которых мне видятся кинокадры фильмов. Таков, например «Туман»:
«…Вот женщина прошла: бессонные глаза,
Прозрачная ладонь у ворота дрожала.
И на ее щеке дорожкою лежала
От туши почерневшая слеза
Иль след тумана?...»
Поэзия Инны правдива, искренна, исповедальна :
«…А мне себя понять не удается:
Вперед иду, или бегу, бегу
По кругу, точно ослик у колодца…»
«…Непостижимо, как полет,
И трепетно, как испаренье,
Оно летит, бежит, ползет –
Мое обманчивое время….»
И еще - мудра:
«…Всему придет когда-нибудь черед,
Случится все, но не произойдет,
Что не смогло произойти когда-то.»
«Всей правды быть не может. Просто нет
Числа ее находкам и обновам.
В ином регистре сказанное слово
Меняет устоявшийся сюжет….»
Как близки и понятны мне ее стихи о любви поздней, предзакатной, предпрощальной:
«У края леса две сосны
Подобны пожилым влюбленным.
В объятьях нежных сплетены
Их руки под шатром зеленым.
……………………………….
………………………………
И думают они о том,
Смежая по ночам дыханье,
Что неизбежно расставанье,
Но хорошо стареть вдвоем.»
Женщина и мужчина, жена и муж - эта тема - по разному, но равно метко, с незлобивым юмором - в стихах «Вечерняя смена»и «Фантомная боль»:
«…Синдром ребра неисцеляем!
Когда у мужа грозен вид,
Мы, Евы, сразу понимаем:
Болит изъятое, болит!»
Я могла бы привести здесь еще немало особо полюбившихся мне фрагментов Поэзии Инны. Но я, похоже, уже увлеклась.
Все же, в заключение поделюсь своим пониманием стихотворения, начинающегося так:
«Жасмином сладко веет со двора.
На темных стеклах сыпь жемчужин мелких.
На даче коротаю вечера,
Расписывая старые тарелки.
……………………………..
И что с того, что грубоват сюжет,
А пальцы напряженно - неумелы:
В них нет таланта – лишь тепло и свет.
Свет и тепло… И в этом все и дело.
Не знаю, каков был замысел автора, но у меня перед глазами сама Инна. И что бы она ни создавала, будь то ее стихия – поэзия, или просто любительская роспись на старых тарелках, во всем всегда - Свет и тепло.
И в этом все и дело.