Ни строки пожелтевшей бумаги...
Им бы чудом казалась она -
В те неведомые, архи-давние,
До-известные времена.
Их слова - в чуть заметных узорах,
В черепках и угасших кострах,
В пенной вязи у берега моря,
На охотничьих гарпунах.
Но когда усталые руки
Раздвигают земные слои -
Просыпаются древние духи
Наконечников стрел и золы.
И тогда всё расскажут потомкам
Голоса, что давно не слышны,
На берёзе пунктирные строки,
Терпкий запах прошедшей весны...