Ты проводишь в свой мир, отрешенно-возвышенный,
Тают в сумраке дня силуэты домов...
На бумажной канве образ, мастерски вышитый,
Предстает позабытым виденьем из снов.
Пахнет морем и солью, и дальними странами,
Ветер северный в миг расправляет крыло...
Если б ты не писала, то было бы странно нам,
Потому что иначе и быть не могло.
Ты не думай о тех, кто безбожно понтуется.
Все понты - мишура да пустышка внутри.
Ну а ты, мастер слова, дочь изогнутых улиц,
Птица-феникс, не бойся и ярче гори.