и мучая голосом слух нарочито ночью
читая стихи иль мораль оголтелому сыну,
я знаю, что это усталось и точно
не способ исправить оконченную картину.
мой ритм, сапогами измеренный, хочет
ловить на фальстарте влагу рассвета
и, камни пиная, я чую заочно,
что будет засушливым лето.
в подъездах опять стало шумно.И прочий
идущий, этаж на этаж, как комета,
меняет одну на другую и ропщет
на цены в присутствии тени без света.
а я... все дышу, задыхаюсь, стенаю.
боюсь, что распустится цвет мой до срока,
и лишь закрываю ладонями рот свой и стаю,
зажатых меж пальцев осокой.
