Не глупо ли доказывать, что Вера –
Обильный урожай воскресных школ?
Она приходит к нам с порывом ветра –
Какой-то сверхъестественный прикол.
Она приходит с чудом, с горем, с пулей,
Ещё Бог знает с чем – со стороны,
Не в силах изменить осиный улей
Любой богоспасаемой страны.
В ней что-то есть от нашей лотереи:
Какой-нибудь чудак стоит столпом,
А мудрый светоч тускло матереет
И пьёт, не просыхая, как старпом.
Кому как повезёт – как ляжет фишка:
Апостол или нравственный урод,
Мёд или мёртв, спасенье или крышка…
Не жизнь, а Каракуртовый Курорт.
Не знаю – кто засел на вахте горней,
Кто жизнью линчевал земную стрит –
Лишь мёртвое зерно пускает корни,
И лишь сухое дерево горит.
Трагический клубок противоречий –
Какой нечеловечий нужен фарт,
Чтоб совершить свой подвиг человечий,
Не схлопотав до времени инфаркт,
Не превратившись в камень – под ногами
Идущих к светлой цели ходоков…
Но если уж нашла коса на камень,
То вывод будет, видимо, таков –
Что зря ты к людям руки простираешь,
Как Буратино – к лежбищу Тортилл,
И вряд ли ты когда-то потеряешь
Всё то, что никогда не находил.
Ступай же всё – хоть к Попокатепетлю!
Душа – на выход. Спичка – в бензобак.
И снова кто-то сильный ладит петлю,
И «Верую!» скандирует слабак.
28 июня 2007г.