Свобода слова – смерть поэту.
Труби поэт, пришла беда.
В холодный мир ворвалось лето.
Сгорят от солнца города.
Когда имело слово цену,
Витал над словом дух тюрьмы.
Поэты прятались в застенки
От пустословья кутерьмы.
Стих не заканчивался точкой.
В который раз постигнув высь,
Цензура плакала над строчкой,
Вымарывая божью мысль.
Но каждый звук имел свой отзвук.
Поэт творил не для стола.
В знак уважения за подвиг
Их казнь прилюдная была.
Всё знали про поэтов люди:
Кто - в петлю, кто – наган к виску.
Тот не поэт - кто от простуды!
И кто - не приютив тоску!
…Нет, не от доли той суровой
Поэтов поредела рать.
Увы, пришла свобода слова, -
За что теперь-то умирать?