Тень свою зажав рукою
Пишет строчки невпопад
Радость сватая с тоскою
Мысли лезут прямо в сад
В том саду гнездятся птицы
Груши-яблоки цветут
Только створчатые лица
Все печалят, не поют
Не поет душа поэта
Она щимится в груди
Зажимая лучик света
В заколоченной двери
Он допишет свои строки
Завернет теплом души
И пойдет в свету дороги
Продавать их за гроши